XLIII

Hoy cumplo cuarenta y tres años y no sé si son muchos o pocos, muchas cosas en ellos he tenido, no me quejo de lo que he disfrutado y he sufrido, quizás sin ambiciones e indolente, no he buscado hacer daño, pero sé que he dañado, precisamente a los que me han querido. Le agradezco a los dioses la mujer que me han dado, el recobrar con ella ilusiones perdidas, el sosiego, la calma, su infinita ternura, sus silencios...Tantas y tantas cosas, sentarme de mañana a esta mesa ordenada y abrir esta ventana a la calle, perdida, pequeña, sin salida, pero de nombre

inmenso.

Me consuelan los libros, con tiempo los disfruto y hoy como otro regalo al abrir uno de ellos gozo con unos versos de Jaime Gil de Biedma:

DE VITA BEATA

En un viejo país ineficiente,

algo así como España entre dos guerras

civiles, en un pueblo junto al mar,

poseer una casa y poca hacienda

y memoria ninguna. No leer,

no sufrir, no escribir, no pagar cuentas,

y vivir como un noble arruinado

entre las ruinas de mi inteligencia.

Y al leer a Gil de Biedma me acuerdo de Machado, de Manuel, y así tranquilamente transcurren las mañanas. He hablado de mi nacimiento, el día era propicio, otra ocasión habrá

para hacerlo de mis dos resurrecciones y de dos ciudades.